Es nuestra visión.
Quién más puede comprender lo que esa tarde vimos, oimos, tocamos, soñamos...
Quién más?
Aparentemente un tren que va o viene silbando, una vieja estación con un par de locos viajantes, algo de barro, algo de cielo.
Solo nosotros sabemos hacia dónde se dirigía el tren, desde dónde lo vigilábamos, si el barro era barro o brea, si las personas estaban locas o cuerdas, si nuestro corazón galopaba para alcanzar el cielo.
Myriam Mattioda
